EL DORADO MAE AGITACIÓN POÉTICA: Llega 'Por donde pasa la poesía'

EL DORADO MAE AGITACIÓN POÉTICA: Llega 'Por donde pasa la poesía'

In Memoriam de Tomás Segovia

Un solo cuadro

marco blanco

tus libros

algunos sonetos de Tomás Segovia

(Alicia Martínez)

Copio y pego y me hago eco y lamento de la entrada de los compas de la ASOCIACIÓN POÉTICA CAUDAL

Del frente al fondo Javier Gil, Carlos Piera, Tomás Segovia y Miguel Fernández

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En toda justicia no hay identidad. Lo único que puede haber es amor a la tradición, a la lengua, a la naturaleza o a los usos y costumbres, pero yo creo que eso no llega a ser identidad. Pero la ambigüedad que vivimos hoy en día es que, cuando el Estado necesita ser la encarnación de la nación para justificarse, entonces lo que hace es considerar que ese respeto a las tradiciones es su identidad. El problema es que nadie se atreve a decir que es injusto que un país dé más derechos a sus ciudadanos que a los extranjeros que viven en él. En España esto es muy claro, puesto que la izquierda está todo el tiempo diciendo que defiende los derechos de los inmigrantes, pero aún así todavía no se atreven a decir que un extranjero debe tener los mismos derechos. Y eso es porque detrás está la cuestión de la identidad. Un autor del siglo XVIII dijo que el patriotismo es el último refugio de un granuja." 

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TOMAS SEGOVIA, para la revista Babab

Fallece en noviembre de 2011 Tomás Segovia, poeta, narrador y ensayista, nacido en Valencia, que vivió la mayor parte de su vida exiliado en México. Una extensa trayectoria poética, tan coherente y constante es irresumible acá. En los últimos años su poesía se densificó, se abismó en la claridad de las mañanas y desvelo secretos de una ontología que ligaba nuestra existencia a la morosidad de la mirada, la lectura de la naturaleza y la capacidad discernidora sobre el mundo y nuestra condición en relación a los vínculos, la vida desde la perspectiva de la muerte y el valor impagable de lo pequeño, de lo frágil, de la memoria y hasta del olvido que posibilita comenzar un siempre todavía. Lo amoroso, la pensatez, lo votivo o lo social eran temas que se entrecruzaban, desde una escritura sin estridencias y relámpagos ni filigranas. Sostenida por una vida que supo interiorizar un exterior vulnerable, desplazado, difícil de defender de las oxidaciones y los acosos. Poesía vida. Palabra respirando al solaz día con una pregunta pertinaz que nos vuelve la mirada, el corazón, hacia lo sustancial, lo irrenunciable, con humildad y osadía, con imborrable belleza y extrañeza por tanto que aún asombra y emociona, vincula. 

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V. G.

La Fundación Inquietudes, con la colaboración de la Asociación Poética Caudal, publicó, Sonetos votivos, ver aquí. Aquella hermosa y completa edición de todos sus sonetos estuvo al cuidado de Javier Gil Martin y Miguel Fernández. 

Visitar el blog del propio Tomás Segovia, aquí.

.Ahí una muestra:

 

BISUTERÍA

[Con este título he ido recogiendo varios tipos de juegos poéticos, divertimentos, ingeniosidades e improvisaciones, y bajo el mismo han aparecido ya tres ediciones: En la Imprenta Universitaria, México, en 1980; en edición casera del Taller del poeta, alrededor de 1995-2000; y en Ediciones Sin Nombre, México, en 2006. Aquí se darán esprádicamente algunos inéditos o alguna muestra.]

ADIVINANZA

Ante la crisis famosa,
nada hay que más risa cause
que alguna opinión de alguno,
salvo quizá la chistosa
opinión de Fulanito.
Es fácil adivinar
por qué preferí dejar
algunos versos sin rima:
¡La que me caería encima
si se me ocurre rimar!

27 jul 11 
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VERANO SIN DIQUE

Qué impudor de la luz esta mañana
El mundo está echando desnudeces
Que casi nunca vemos
Va a ser difícil hoy
Que el alma perservere en sus tareas
Qué haremos si por fin el día
De veras se revuelca al sol
Con lo nunca tocado
Qué haremos si no hay nada que guardar
Para mañana.

De Llegar (2005-2006) editado por Pre-Textos

Lo que me impide despedirme en paz
Como nos gustaría a vosotros y a mí
Es preguntarme con alarma 
Qué vais a hacer del mundo
Cuando yo ya no esté

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De Aluvial (2007-2008) editado por Pre-Textos

Reseña en El País (8-11-2011), al fallecimiento del poeta, aquí

Discurso de recepción del Premio Juan Rulfo

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Tengo pensado en hablar de mi obra, aunque nunca me ha gustado hablar de uno mismo. Sin embargo, veo que todos los escritores premiados han hablado de si mismos y han considerado que el discurso de recepción sea una ocasión para contar al público cómo han hecho su obra o qué han hecho en su vida. Yo también voy a hacer eso, pero confieso que tengo miedo de parecer solemne, que es algo que odio, aunque en algunas situaciones creo que sí hay que ser solemnes, por ejemplo en la cama o tomando un café con algún amigo, pero nunca ante el público... 

Los premios también son eso que se llama consagración. O sea, consagran algo que ya existe, y eso mismo que consagran tiene a su vez un contexto social, histórico, político y cultural, esto último en el sentido de las corrientes y las identidades culturales. Entonces los premios generalmente consagran un consenso de grupos, de países o de tendencias, por eso me pareció muy raro que me lo hayan dado a mi, pues creo que yo no soy consagrable. 

 

¿Qué es lo que yo consagro? Yo no pertenezco ni a un país ni a otro, ni a ningún grupo, generación, corriente literaria ni nada parecido. Esto no lo he buscado, simplemente creo que así fue mi destino, pues desde he andado de un sitio para otro, cambiando de países, incluso de regiones dentro de los países. A lo largo de mi vida he ido cambiando de todo, incluso de esposa, y así he vivido toda mi vida. Nunca me he arraigado ni a un país, ni a una época ni a un matrimonio. Por eso me extraña más la concesión del premio, porque cuando se consagra algo se hace porque eso mismo que se consagra ya está arraigado. Y yo creo, insisto, que no soy consagrable.

Tomás Segovia

Breve tratado de Poesía Dispersa (2ª parte) por jesus_peralta

Breve tratado de Poesía Dispersa (2ª parte) por jesus_peralta

Breve tratado de Poesía Dispersa (1ª parte) por jesus_peralta

Breve tratado de Poesía Dispersa (1ª parte) por jesus_peralta Ensayo fílmico alrededor de los eventos poéticos y artísticos acaecidos durante mayo y junio de 2011 en la PLAZA DEL 15 DE MAYO (antigua plaza del ayuntamiento) de la ciudad de Valencia.
Cobra especial relieve la actividad de la comisión Acción Poética, presentes en todo momento durante la ocupación pacífica de la plaza, donde organizaron varios recitales de poesía.

A Isaac

Foto: Mis hijos, África e Isaac.

"Cuando una madre amamanta a su hijx, el cordón umbilical cercenado al nacer vuelve a crearse, esta vez tejido con fino hilo de plata, invisible a la vista. Un vínculo que va más allá del amor."

Recupero los siglos perdidos por el hombre
con sólo un gesto de mi pecho cíclope.

Miro tu perfil cincelado en carne nueva
Tus ojos, verde selva, todavía extravían la mirada
El mismo bosque perdido con el que tu padre
sembró de amor las sangres de las que naciste

Siete soles, desde entonces, te han alumbrado
Siete lunas han mecido tu sueño
y compartido mis vigilias
Aún la lluvia no ha mojado tu piel;
el viento de otoño se retrasa
y ya una lágrima mía ha desbordado tu rostro
- ordeñada por tu respiración de cachorro hambriento -
Amamantarte con sangre de mi vientre, si es preciso

He descubierto mi pecho para ofrecértelo,
ahíto de savia.
Me he desvestido de siglos
para darte a la mujer que me habita

Tú, rosa fruncida, a la espera de rocío
Manos vagabundas de caricias
Llanto seco


Cierro los ojos
Escucho el rumor de tambores viejos
el aullido de las lobas
el latido de las mujeres muertas
la llamada de las madres - la Madre -
Hundo mis pies en la tierra húmeda
tierra de conchas rotas
Y avanzo

Te rodeo de abrazos
Mi carne cae sobre la tuya
Te envuelvo
Madre e hijo son, otra vez, uno
Simiente y tierra
Sol y agua
Luna y sueños

Cubrid mis senos henchidos de vida
Sólo ahora se mostrarán de uno en uno

(a Isaac, por no rendirse)

Jacinta Gil Roncalés verá publicado su poemario

La que fuera novia del poeta José Luis Hidalgo hasta acompañarle en su lecho de muerte, la pintora valenciana Jacinta Gil Roncalés, verá por fin editado su poemario Espadas de Arena, gracias a la labor de difusión de la Universidad de Cantabria. Será a través de la colección Itinerarios, dirigida por Mario Crespo - quien ha seguido el rastro de Jacinta hasta EL DORADO, donde unas amigas y los miembros de la TERTULIA DISPERSA le realizaron un homenaje. Además la edición tendrá la colaboración de la Fundación Gerardo Diego.

Para ir abriendo boca vayan por delante algunos poemas de Jacinta Gil Roncalés y un fragmento del maravilloso prólogo escrito por una de las mujeres que más está ayudando a Jacinta a dar a conocer su obra poética: Carmen Ballester.

Desde el último lugar donde rompen las olas, como una imagen de su propia poesía, surge la voz de Jacinta Gil Roncalés de lo más profundo de su pensamiento para retratar las incongruencias del espacio social. Su poesía desvela una mirada crítica hacia la idiosincrasia actual, responde a un peculiar temperamento fraguado con los años de denuncia a través de su obra plástica y que se realza, a su vez, con atrevida ironía. Ciertamente, con la sabiduría que otorgan los acontecimientos vividos y el deterioro del tiempo patente en su cuerpo, se distingue su palabra, todavía indeleble, en esta recopilación titulada Espadas de arena. Crónicas poéticas.

Cercana a personajes que protagonizan la poesía de posguerra, se sumerge, en los años cuarenta, en el mundo de las tertulias literarias acompañada de su buen amigo el poeta José Luis Hidalgo, donde conoce a autores como Pedro Caba, Vicente Gaos, Ricardo Juan Blasco, Jorge Campos, José Hierro, etc. La penuria avivaría el ingenio creativo de jóvenes que, en torno al local Gato negro y a través de la revista El Corcel, ofrecerían a la sociedad sus mejores inquietudes bajo una comprensión existencialista¹. De este tiempo, persiste en Jacinta el recuerdo de sus juveniles escapadas al mar, convertidas en refugio donde todavía poder conservar los sueños.

"José Hierro: Los recuerdos de años juveniles se me agolpan y reviven el tiempo en que tú, Pepín, que así te llamábamos los amigos, carecías de todo alimento, vivienda, razón para luchar en un país en el que solamente soñar no nos estaba prohibido... Y para evadirnos de cuanto nos atenazaba buscábamos el mar. Tú y José Luis Hidalgo con vuestras carencias económicas, yo con mis problemas de represión familiar. El mar nos espantaba los fantasmas, nos creaba una libertad de sueños. Luego nacían los poemas, rompiendo caminos, llenando nuestras vidas de efímeras verdades... La marea nos llevó a todos. La muerte de José Luis nos hirió profundamente..."²

Y UN POEMA:

42/

Están ahí

Ellas están ahí, bajo la tierra,

con sus heridas y sus esparadrapos.

Ellas están ahí, con el cabello

mojado por las filtraciones de la lluvia.

Están ahí, porque no fueron

capaces de enfrentarse al enemigo.

“Te quiero”. Esa palabra

se deslizaba entre las sábanas

en los primeros tiempos,

cuando el sudor trepaba hasta tu pecho

como caliente espuma.

En la oscuridad del lecho

él hundía su hierro entre tus piernas.

Entonces no sabías, que, en la madrugada

los vecinos vieron tu camisa

flotando sobre el río.

Mil noches apagarán las luces

y caerán sobre tu cuerpo

manchando de granate

el escenario del crimen.

Mil noches te quemarán los ojos

con la sal de tus lágrimas.

Mil noches, desgreñada,

pedirás socorro a los rincones

bajo el hacha del miedo.

La mañana rompió tu dignidad

arrastrándola por el suelo.

No se oyeron los gritos de la muerte

ni el resuello del tigre

detrás de las paredes.

Ahora estás ahí, tu carne tiene

el color violáceo

de las estatuas sumergidas.

Ahí estás, incubando

venganzas imposibles.

Te sellaron los labios

el puñal y la piedra.

Cayeron las acusaciones

igual que la ceniza

entre los anillos de los jueces.

Se secaron las gotas de tu sangre

sobre los azulejos

que decoran la cocina.

Se enfriaron los hornillos,

bajáronse las persianas.

Tu madre, anoche ya durmió.

Por la tarde regó las macetas

con restos de humedad en la mejilla.

La semana que viene llevará

veintisiete crisantemos

y los dejará caer sobre tu nombre.

Y para terminar una anécdota de cuando fuimos a comunicarle a Jacinta la noticia, en el blog de Tertulia Dispersa: http://tertuliadispersa.blogspot.com/2011/09/visita-importante-jacinta-gil-roncales.html

RED BABY O COMO MATAR A DIOS EN EL CICLO DE ARTE SONORO DE ELX VIBRATO

INFORMACIÓN DEL VIBRATO III. Ciclo de Arte Sonoro y experimental en Elx

VIBRATO III. Ciclo de Arte Sonoro y Experimental

 

Viernes, 15 de julio, de 21.00 a 23.20 h, en la Terrassa de l'Escorxador.

22.00-22.30 h.

ALICIA ES. MARTÍNEZ - poeta (Valencia) y SARA HERCULANO - artista sonora (Badajoz)

RED-BABY 'o como matar a Dios'

Red Baby es un trabajo poético de experimentación que incide en la búsqueda incansable del origen y el destino, del yo, con una crítica al uso de las redes sociales como herramienta de socialización. Una indagación en el sujeto desde su encuentro con el lenguaje y, por tanto, el mundo, un intento de superar la identidad mediada y relacional que marca la construcción del yo mujer en la sociedad del patriarcado. Red Baby es un rápido viaje de la vida a la muerte. Un recorrido por las sensaciones y los circuitos y corto-circuitos mentales. El audio ha sido creado y producido por la artista sonora Sara Herculano:

http://www.amp-recs.com/amp/amp041.html
http://www.myspace.com/saraherculano

El espectáculo poético se compone de tres piezas más: El Puto Circo, Poesía bajo las sábanas y Poema Final. En ellas "la voz como carne del verso" cobra el principal protagonismo del poema y la poeta se diluye en esa carne desapareciendo tras las letras, debajo de las letras, bajo la mesa, bajo las sábanas.


Alicia Es. Martínez es poeta, periodista, tabernera y activista cultural. Actividades que compagina con la maternidad y la compañía de su amante en la empresa pirata El Dorado-Espacio MAE de Valencia. Le han publicado el poemario Corazones de Manzana en la editorial Cocó y trabaja en su tercer libro. Publica poemas en revistas y blogs. Su trabajo poético bebe del periodismo y de su especialización en periodismo digital. Codirige, junto a Raúl Lago, el Festival de Poesía de Valencia VOCIFERIO.

Más info:
http://poesiabajolamesa.blogspot.com

http://eldoradomae.blogspot.com 

http://lasafinidadeselectivas.blogspot.com/2011/03/alicia-martinez.html

http://vociferio.com

LA BODEGA DE EL DORADO-MAE: Festival de poesia de València VOCIFERIO 2011

Accede a la programación, artistas, etc,... en vociferio.com

Los señores de la tierra

Los señores de la tierra
son señores vulgares
hacen cola detrás de ti en el supermercado
llevan chanclas, como tú
y pasean a su perro al atardecer

Los señores de la tierra
viven en tu mismo edificio
te los cruzas en el ascensor
y hablas con ellos del tiempo
Tienen  el pelo blanco
y una mujer rubia
que hace tiempo regentó
el horno del barrio

Los señores de la tierra
te dan los buenos días
mientras con la boca de la nuca
te quitan el pan, te bajan el sueldo
te suben el alquiler

Los señores de la tierra
sientan sus culos en el mismo bar que tú
y parecen no hacer nada
todo el día con la parroquia
jugando al dominó
con nuestras vidas

Los señores de la tierra
se meriendan tu insomnio
y te sonríen preguntándote por tus hijos
Son los más amables en la frutería
y hasta te sostienen la puerta
con su media sonrisa

Los señores de la tierra
te arreglan cerraduras
mientras te descerrajan la esperanza

Son los amos del barrio
Su jornada comienza muy temprano
Vigilan que vayas a trabajar
para cerciorarse de que pagas el diezmo
religiosamente

Recorren despacios las calles
de su coto privado de caza
No olvides tu condición:
él es un señor de la tierra
tú, su puto esclavo

Hubo un tiempo en que a los señores de la Tierra
Ay! perdón... que somos pacifistas

Desde la esperanza, sin embargo

No espero nada de proclamas revolucionarias
menos de los versos nacidos en el fragor de la batalla

No es sólo el gesto o la risa
lo que tuerce el destino o templa la espada

Hará falta algo más que manos blancas al aire
para derrocar al tirano

Ellos no van a esperarnos
no van a escucharnos
Tienen todo que perder: a sus esclavos
No doblegarán su poder ante nuestro avance

Cargarán cañones y dispararán
No esperemos, tampoco nosotros
No esperemos comprensión o justicia

No esperemos el cambio
porque el camino lo guardan sus soldados
Si sigue habiendo arriba y abajo
Abajo y arriba

No bastarán 500.000 firmas

Ya queda menos para morder la manzana

Hoy he recibido la última prueba de la portada de Corazones de Manzana, y digo última, porque no sólo me ha parecido una portada preciosa e inquietante, sino porque no quiero dar más la lata al paciente de mi editor, Edu, que se va a ganar el cielo ¿Quién le mandaría a él meterse a editar a 'la nazi'? El caso es que estoy encantada porque Edu no es sólo un editor cuidadoso y paciente, detallista hasta el extremo, sino porque ha sabido tener la flexibilidad de quien ama su trabajo y respeta al autor y su sensibilidad y creatividad. Finalmente, Edu ha diseñado, con los dibujos de Fransini, una portada preciosa que verá la luz en muy poco tiempo.

Mientras y como adelanto, acá van las fotos y una crónica de la pre-presentación en la Fira Alternativa el pasado fin de semana. Una presentación en la que estuve arropada por Edu, Isaac (y luego mi madre y mi peque), Sefa, Mario, Juan, Beatriz y todos los Poetas sin Sofá de Castellón. A todos ellos muchas gracias por compartiros.

La crónica es de Eduardo Almiñana, editor de Cocó, las fotos y el vídeo son de Amelia de Poetas sin sofá. Un trabajo estupendo y entrañable.

http://edureptil.wordpress.com/2011/06/14/una-historia-de-presentaciones/

Recital del poemario CORAZONES DE MANZANA

Querdxs amigxs:

Aunque vivimos tiempos oscuros, tiempos de asfixia, hoy tengo una grata noticia que compartir con vosotrxs. El próximo domingo estáis todxs invitadxs a compartir conmigo el recital de presentación de mi primer poemario CORAZONES DE MANZANA, que estará en librerías y centros de mal vivir en cuestión de semanas. El recital será el DOMINGO A LAS 12:00 en la CARPA DE LA FIRA ALTERNATIVA de Valencia (bajo el puente de las flores) y estaré acompañada por mi amiga y compañera de lides teatrales y humanas, Sefa Bernet, por el poeta hermano Enrique Falcón, prologuista del poemario, y por el editor del libro, Edu Almiñana, de editorial Cocó.

Me gustaría mucho celebrar con vosotrxs, pues, la próxima salida del poemario. Además a las 14 y en la misma Fira los Poetas del 15M haremos una JAM POÉTICA en la zona del escenario. Vamos, que puede ser un día completito bajo el sol, de poesía, buenxs amigxs y buena comida.

Un fuerte abrazo a todxs.

Alicia Martínez

La revolución permanente debe permanecer

O somos todos

O nada somos

En los tiempos oscuros

sólo nos salva la primera persona del plural

Tú eres.

Nosotros al otro lado del espejo

ESCLAVXS

No hace mucho leí dos de esas citas que te abren los ojos y que me apresuro a memorizar olvidando incluso quién la pronunció:

“Quien sacrifica su libertad por un poco de seguridad transitoria, no se merece ni la libertad ni la seguridad”

y

“El ciudadano que no puede optar por cambiar de vida ha perdido su condición de ciudadano libre: es un esclavo”

Yo, como tantxs ciudadanxs del mundo, me encuentro precisamente en estas dos tesituras: Imposible ir a las manifestaciones y acampadas porque no tendría dinero para comer hoy, porque me embargarían el piso de mis suegros la semana próxima y quizás a la siguiente iría a dar con mis huesos en la cárcel. No puedo cambiar de vida porque no tengo opciones, no existen... En mis ratos libres, me paso, pregunto si se necesita algo, doy ánimos, acompaño.

La sociedad actual ha fagocitado al ciudadanx y lx ha convertido en esclavx y en esas circunstancias es entendible que cueste llamar a la acción, movilizar. Los que creen ser libres viven una falacia alimentada cada hora desde los medios de comunicación masiva, la anestesia colectiva de una educación depauperada y la imperiosa necesidad de dar de comer a sus polluelos.

Llega hasta tal punto esta pantomima de democracia en la que nos desarrollamos como individuos aislados cada mañana que cuestionamos nuestro propio derecho a protestar, nuestro derecho a reflexionar colectivamente sobre la sociedad que es nuestra puesto que somos PUEBLO, a decidir que quienes gobiernan el país porque delegamos nuestra capacidad de hacerlo por nosotrxs mismxs en ellxs no nos sirven ya, cuestionamos nuestra libertad y anulamos nuestra condición de ciudadanos.

Es el momento de dirigir nuestros mensajes a la gente feliz, demostrarles su falta de libertad, que aquello que con sangre y lágrimas obtuvieron sus antepasadxs, ha sido devorado por el sistema, desmontar uno por uno sus argumentos, dictados como consignas del odio desde los medios de comunicación, repetidos por los tertulianos, multiplicados por las cámaras. Y sólo la fuerza de la razón, de la coherencia, de la permanencia y la insistencia, contrarrestando ese mensaje unívoco lanzado por los amos del mundo, la sociedad de consumo, sólo esa fuerza es la que debemos hacer valer y la fórmula de las acampadas, de la revolución permanente, una revolución que parte de la asamblea y la plaza pública, del DIÁLOGO, del DÍ ALGO, me parece la fórmula correcta y legítima de hacerlo.

Debemos recuperar el sentido común literalmente: ese séptimo sentido que es común, que es colectivo, que es de todos...

Debemos recuperar la PALABRA, la POESÍA, y lanzarla a las plazas, y permanecer en ellas... Es nuestro deber como mujeres, hombre, ciudadanos libres.

POE-MANIFIESTO

I

Avergonzaos

No levantéis orgullosos la cabeza laureada de fracaso

Nada hay aquí.

Nada queda entre las manos sucias que rompieron la línea de tus pupilas

Huele.

Aspira el incienso corrupto de los días perdidos por el hombre

Hunde la barbilla en el barro de los muertos.

La culpa hundirá su hacha en los cráneos de los despechados por la gloria

II

Friego los cacharros

Atisbo la vida de los otros a través de mi ventana, siempre sucia

El moho crece en la pila pretenciosa

No veo. No pienso. No siento.

Nadie lo hace ya.

¿Por qué habría yo de variar la rutina de estos tiempos?

¿Porque quedas tú?

Pero tu voz es débil

Ya no quedan altavoces en las esquinas de los pueblos de España

¿Cuántos somos? ¿Qué podemos?

¿Sumar voces?

Sí sumarlas ¿Y luego?

¿Estamparlas contra el muro prohibido?

¿Y romperlo?

Culpa. Desesperanza. Miedo

¿Miedo?

Hablo. Diálogo. Di algo.

Dí.

¡Somos un trillón de voces cansadas que se estampan,

por inercia colisionan y de(con)struyen el mundo,

comiéndoselo de dentro afuera!

III

La miseria del poeta

es que sólo le oyen

los que están dispuestos a escucharle

Al poeta, hoy, se le desprecia.

La poesía ya no se canta en las calles

Ya no eriza el vello de las mujeres hermosas y los hombres bravos

de los hombres hermosos y las mujeres bravas

De ellas. De ellos

(Éste es un poema políticamente correcto:

no podía ser de otra forma)

A la poesía nos la usurparon las salitas

allá por los 60

Sólo sirve para vender coches:

envía POEMA al 5555

IV

Y: PROPUESTA DE ACCIÓN

¿Qué?

V

La poesía hay que cantarla en las fiestas de barrio.

Conspirar con los músicos de charanga y pandereta

y tomar los escenarios de verbena

Hay que colarla, sin avisar, en

los casales de todas las fallas, de todas las collas.

Interrumpir con ella, subrepticiamente,

la emisión del Barça- Real Madrid.

Huyamos de los ateneos, los círculos literarios,

las librerías, los bares culturales.

Pongamos un altavoz en las casas

de los que tienen pan y creen gozar la libertad

Metamos la poesía en los discursos de nuestra comunidad de vecinos

Discutamos con ella la derrama del ascensor,

en las reuniones de padres y madres (el AMPA sin hache)

en las colas del banco, del súper, del registro civil, en todas las colas.

Imprimamos octavillas con nuestros cantos

y que las vocee el repartidor de prensa gratuita

¿Para qué editar libros que sólo leeremos nosotros?

¿De qué carajo sirven nuestros versos de guerra

si no hay soldados para empuñarlos?

Nos prohibirán.

Pero también dicen que asegura una ordenanza

que en su artículo 5 c. contempla que

está prohibido pegar publicidad en las farolas y las paredes;

distribuir folletos a la salida del metro,

que los monopatines estropeen el mármol de la plaza de la Virgen

que las bicicletas circulen por las aceras

escupir en la calle, tirar corzas de pipas, que se caguen los perros,

tender la ropa en los balcones, sacudir las alfombras

y decorar las fachadas con banderas o pancartas

y jugar en los parques si tienes más de 13 años.

VI

NOTA DE RECLAMACIONES

Donde dice POESÍA

léase ACCIÓN

Donde dice Poeta,

léase NOSOTROS

Poesía bajo las sábanas en Madrid

Fue muy hermoso compartir con los compas de Madrid mi poesía... disfruté como hacía mucho tiempo que no disfrutaba de un recital. El espacio, La Louchette, una maravilla, y nuestros anfitriones, Sylvia Ortega y Gonzalo Escarpa, verdaderos profesionales d ela poesía noctívaga y otras. Un placer, además, escuchar a los compas madrileños, sus voces, sus versos,... sus ánimos.

Acá van las fotos realizadas por Ricardo Bornez, de Cultura Indigente. Luego más:

http://www.facebook.com/media/set/fbx/?set=a.2021180931434.2120828.1301252975&l=00f246e0ca

Lo que me encuentro

NUNCA TE ENAMORES DE UN POETA*

Decir:

te extrañé te quiero chulo

no será suficiente

decir:

eres mar que inunda mis espacios

el beso del tiempo suspendido

no será suficiente

ser:

la musa azul junkie la altar

y todas las demás musas

a su vez o por separado

no será suficiente

no importa cuánto lo ames

siempre tendrá una historia alterna donde sufra

nunca te enamores de un poeta

por más amor que des provoques

tiene prohibida la palabra amor

esos putos no saben amar le dirán nada a tanto

y tanto a sus putas ausencias.

Buba Alarcón

*De Historieta: porque soy princesa, Ediciones Esquizofrenéticos, Durango, 2007.

OLVIDOS

Qué olvidadísimo tengo este blog. En este tiempo he recitado en LA PAPA y en EL COLMADO, en Barcelona, junto a la Xarxa Urbana de Poesia de Barcelona; en la Universitat de València, dentro de la celebración del Día Internacional de la Poesia y en el festival de Elx Nosomostanraros III invitada por el colectivo Infierno Suave y el centro Municipal de Cultura, comandado por Alicia García Núñez. Siempre acompañada por compas poetas valencianos. Siempre, un placer. Pondré fotos y hasta vídeos.

También el poeta y editor Agustín Calvo Galán me ha indexado en el blog http://lasafinidadeselectivas.blogspot.com/ con esta entrada. Muchas gracias a todos.

ALICIA MARTÍNEZ

Mencionada por:
Víctor Gómez
Jorge Brunete

Menciona a:
Enrique Falcón
Eddie (J.Bermúdez)
Martaerre Sobrecueva
Raúl Lago
Gerson Rosario
Antonio Orihuela
Guadalupe Grande
Esther Ramón
Víctor López La Gounda
Mónica Caldeiro
Txus García
Guillermo Roqués






Bio-bibliografía

Alicia Es. Martínez Juan
Es Licenciada en Ciencias de la Información. Ha trabajado más de 15 años en distintos medios de comunicación. Como poeta, le han publicado poemas en la revista Ellas Dicen, coordinada por el Colectivo La Palabra Itinerante dentro del Manual de Lecturas Rápidas para la Resistencia (http://www.nodo50.org/mlrs/); en este mismo portal y dentro de los Poemas para el Cabanyal, coordinado por Enrique Falcón, en la revista digital La Casa transparente (http://www.lacasatransparente.net/) y en Tendencias 21. Su 'Poema Final' ha sido incluido en el Montaje Poético-Teatral '(una nada asombrosa pero) EXACTA PALABRA (que te nombra)’ (http://exactasteatro.blogspot.com/) junto a otros 15 poetas de España y Latinoamérica. Participa como actriz en dicho montaje. Tiene dos poemarios inéditos y está trabajando en el tercero. Ha publicado poemas en plaquettes y revistas literarias tanto digitales como en papel.
En los últimos dos años ha organizado y presentado numerosos recitales y encuentros poéticos, coordinando viajes de poetas a Punta Umbría, Sevilla, Barcelona o Elche. Coordina el I CICLO DE POESÍA ESCÉNICA DE VALENCIA. Su puesta en escena es muy peculiar al mezclar los diferentes lenguajes poéticos, el Arte Dramático, el Periodismo Audiovisual, los cuenta-cuentos infantiles y sobre todo la VOZ como carne de verso. “Escribo en voz alta: en la oralidad el verso encuentra un canal de transmisión verdaderamente revolucionario: la voz es magia, cambio” Gestiona desde 2008 el Espacio MAE de El Dorado, del que es copropietaria junto a su compañero, el periodista Isaac Alonso, con casi 300 actividades culturales y proyectos colaborativos en tres años. Ha editado junto a la Fundación Inquietudes los pliegos NÁUFRAGOS Y POETAS, con una selección de poetas valencianos que recalan por EL DORADO, ha coordinado el nº 24 de la revista artesanal EL CASCO con poetas e ilustradores valencianos y apoyado económicamente en la edición de los pliegos del colectivo LA TRINCHERA POÉTICA y las plaquettes FLECHAS DE ATALANTA. Parte de su obra se puede leer en los blogs http://poesiabajolamesa.blogspot.com/m http://eldoradomae.blogspot.com/ y http://poema-niaticos.blogspot.com/




Poética

FRAGMENTO(s) DEL POE-MANIFIESTO
No soy: o somos todos
o nada somos
En los tiempos oscuros
sólo nos salva la primera persona del plural
(…)
La poesía ya no se canta en las calles
Ya no eriza el vello de las mujeres hermosas y los hombres bravos
de los hombres hermosos y las mujeres bravas
(…)

¿Por qué habría yo de variar la rutina de estos tiempos?
¿Porque quedas tú?
Pero tu voz es débil
Ya no quedan altavoces en las esquinas de los pueblos de España
¿Cuántos somos? ¿Qué podemos?
¿Sumar voces?
Sí sumarlas ¿Y luego?
¿Estamparlas contra el muro prohibido?
______¿Y romperlo?
Culpa. Desesperanza. Miedo
______¿Miedo?
Hablo. Diálogo. Di algo.
______Dí.
¡Somos un trillón de voces cansadas que se estampan,
por inercia colisionan y de(con)struyen el mundo,
comiéndoselo de dentro afuera!

(…)
La poesía hay que cantarla en las fiestas de barrio.
Conspirar con los músicos de charanga y pandereta
y tomar los escenarios de verbena
Hay que colarla, sin avisar, en
los casales de todas las fallas, de todas las collas.
Interrumpir con ella, subrepticiamente,
la emisión del Barça- Real Madrid.

Huyamos de los ateneos, los círculos literarios,
las librerías, los bares culturales.
Pongamos un altavoz en las casas
de los que tienen pan y creen gozar la libertad
Metamos la poesía en los discursos de nuestra comunidad de vecinos
Discutamos con ella la derrama del ascensor,
en las reuniones de padres y madres (el AMPA sin hache)
en las colas del banco, del súper, del registro civil, en todas las colas.

Imprimamos octavillas con nuestros cantos
y que las vocee el repartidor de prensa gratuita
¿Para qué editar libros que sólo leeremos nosotros?
¿De qué carajo sirven nuestros versos de guerra
si no hay soldados para empuñarlos?
(…)
NOTA DE RECLAMACIONES

Donde dice POESÍA
léase ACCIÓN

Donde dice Poeta,
léase NOSOTROS




Poemas

Clavó


y quebró la cal de los entierros


La roca devolvió la voz


a quienes la habían emitido


Los otros afinaron violines


en la espera


Afilaron uñas


Desenterraron uno tras otro


huesos de herrumbre


El eco se convirtió en olivo




XXX
La mujer se alejó del bosque.

La mujer se alejó del bosque.
Allí había volado sobre el azufre de las coníferas
Cavado las tumbas de las semillas viejas
Había bebido a cuatro patas en el arroyo
y copulado con los mastines del amo
En el centro del Bosque
geostáticamente localizada por las mujeres del pueblo
Allí ingirió hongos hasta convertirse en piedra
Fósil de cuentos y maitines
Lazo rojo en las cunas de los bebés muertos
Habló con Dios hurgando en la tierra de soledades
Pintó helechos, sus fosas, en pieles de murciélago incineradas
Se tatuó una abeja en su pecho cíclope
Y sintió miedo sólo durante el día

La mujer se alejó del bosque
arrastrando los pies con agujas trenzadas
En la ciudad siguió caminando...
Semáforos con copa y sin raíces
Animales con gafas, plantas de cuatro tallos
Cada día amanecía seis veces
Seis veces mojaba su cuerpo bajo la ducha
y se torturaba los tobillos con un punzón
y entre los dedos llevaba siempre el filo de una lata

Seis veces cambiaba su vestido, sus botas, sus medias
Seis veces se maquillaba.
En el espejo, sólo agua: condensación de vacíos
La raya de los labios, negra, dura, límite del tiempo
Seis veces se peinaba con sumo cuidado

La mujer que abandonó el bosque no encontró al hombre en la ciudad
XXX

La historia

Atardece en el Polígono
Dos mujeres cruzan vuelos
Todavía están los obreros en la oficina

UNA MUJER
Canta un agua de su tierra

Los árboles atrapados en la acera
acarician su cabello
Lanza hojas al aire

Cartas de amor
que habrán de cruzar el mar
Sus ojos le están viendo. Él
Sonríe

MUJER DOS
A falta de abrazos
se rodea el cuerpo con sueños
Fuerte
no vaya a salir volando

Escucha el canto africano
y lucha por cruzar la tierra
de costa a costa. Con él.
Sonríe

Anochece en el Polígono
Ya no se oye a los pájaros
Los obreros se van a casa

Este sábado recital en EL DORADO para presentar la plaquette FLECHAS DE ATALANTA

Son muchas las ocasiones que tengo de compartir mis poemas en recitales y lecturas varias, pero en la mayoría de los casos la lectura responde a su propia naturaleza de lectura, no se corresponde con la presentación física del poema: el poema hecho letra impresa, hecho carne de árbol, olor de cola y pintura...


Son muy pocos los poemas que tengo publicados, salpicados acá y allá, la mayoría de las veces en formatos digitales que son insípidos, incoloros, transparentes... por eso es para mi ésta una ocasión especial puesto que compartiremos la presentación del nº 2 de la Plaquette Flechas de Atalanta, un proyecto editorial de Luci Romero y Carolina Otero que busca rescatar las voces de las mujeres poetas de nuestro país.

En este número, además comparto páginas con dos poetas a las que tengo el placer de conocer, Berna Díez (con quien recitaré el sábado) y Laura Rosal, que convierte su poesía en imágenes con una sensibilidad intensa y clarividente. También están representadas en la plaquette María Gonzalez Martín Lorente y Antonio de Egipto. Todo ello ilustrado por Paula Bonet.

Os espero a todas y a todos este sábado a las once en EL DORADO. Será un placer leeros.

LA EXACTA PALABRA EN EL MES DE LA MUJER TRABAJADORA

LA EXACTA PALABRA EN EL MES DE LA MUJER TRABAJADORA

Querer sostener-te
la imposibilidad del abrazo
se hunde la tierra a mi paso

La huida de las palabras
justo en el quicio del abismo

Más allá de esas cuatro paredes
de sus ojos azules
de sus cuatro bracitos
Más allá de vuestras sangres
de vuestras pieles

De verdad, amigo, sólo el invierno

A Vík, a Alberto, a Vane, a Papá, a tantos cuantos miran ahora a sus adentros...
En compañía

RÉQUIEM por los trabajadores

Huestes de ángeles imperiofollados

recogen a los trabajadores del mundo

se arrojan tierra a los ojos

Hoy se firma el Acta de Defunción del siglo XXI

No voy a hablar. Lo prometo

No gritaré

No levantaré banderas

ni haré sonar trompetas de guerra

No volveré a llamarles camarada

ni siquiera compañera

¿Qué acaso compartimos el pan?

Ya no hay nada que decir

Puta me entrego.

Mis manos. Mis hombros.

Mis piernas.

Mi cabeza. Mi sexo

Yo ya no soy yo.

Soy tu mano de obra...

Hazme lo que quieras

Alicia Martínez

HOY VER: http://www.kaosenlared.net/

Supervivent, un poema de Eduard Ramírez

Eduard Ramírez és un paio encantador. Això diu ell, almenys. Amb l’esperança probable d’introduir el tema entre els continguts del discurs. O en la perspectiva del diàleg, que com ja implica la vostra interlocució, resta encara oberta. D’altra banda, Ramírez Comeig nasqué dignament a la ciutat de València l’any 1972. Més tard, entre bregues i il·lusions rodaires, es llicencià en filosofia per la Universitat de València. A més a més, és germà fundador de la Confraria del Bon Beure, i ha participat d’altres iniciatives associatives. Pel que fa a publicacions, té els poemaris Del renou i del descans (2001) i Trànsits Nord (2005), així com la coordinació del llibre Els estudiants prenem part: associacionisme i voluntariat a la UVEG (2002). També ha estat inclòs en algunes antologies, i col·labora al suplement Posdata (del diari Levante-EMV), les revistes Lletres Valencianes, El Temps, Pensat i fet, Universitar i d’altres.

SUPERVIVENT


Malat com estic de vida
les consciències tranquil-les
no em donen cap garantia,
pitjor amb les envanides
que enceten massa perills;
hui mateix m'esporgaré
sense volença a guarirme.


No serà avui quan assoliré cims
ni saons, però sí cremaré
l'enyor amb les branques malaltisses
i un poc més romandré supervivent.


Hui, m'esporgaré, doncs:
el somni de reviure
avança indiferent
al degoteig de sang.

Eduard Ramírez

Mi calle

Dejar de remar para cobrar la avaricia
No cesa de deletrear su nombre
para no olvidar de dónde vino
Los días malos han llegado

ya nadie tiene monedas para darle